第1章 杀神

末法时代，神佛陨落。

我作为最后一代玄门传人，靠给人算命续香火。

直到那天，一个浑身是血的男人敲开我的门。

他哑着嗓子说：“我好像杀了一个……神。”

我瞥了眼他身后逐渐凝实的金色身影，默默点了三炷香。

“不是好像。”

“而且，你杀的是财神。”

农历七月十五，子时三刻，无星无月。

李长安蹲在马路牙子上，面前摊了块洗得发白、边缘毛毛剌剌的蓝布，上面用墨汁潦草写着两行字：“铁口直断，一卦千金”。墨是好墨，松烟香还没散尽，字也是好字，银钩铁画，可惜衬着身下三块钱从夜市淘来的塑料小马扎，和手里那副油腻腻、缺了角的文王八卦牌，怎么看怎么像影视城门口二十块钱包解签的江湖混子。

哦，不对，混子不收硬币。

他掂了掂手里刚从一个加班晚归、眼圈发青的姑娘那儿得来的五枚一块钱钢镚儿，听着它们碰撞发出的、属于金属的冷硬脆响，慢吞吞装进腰间那个磨得发亮的旧布袋。布袋瘪得很，钢镚儿落进去，连个像样的“叮当”声都凑不齐。

末法时代，玄门凋零。这话他师父咽气前念叨了不下八百遍。老头子盘腿坐在祖师爷牌位前头，一身浆洗发白的道袍空荡荡挂着，像是里头只塞了把干柴。他攥着李长安的手，那手枯瘦，冰凉，力气却大得吓人，指甲几乎掐进李长安的肉里。“香火……续住香火……”浑浊的老眼死死盯着供桌上将熄未熄、只剩短短一截的线香，烟气细得几乎看不见，袅袅地，散在满是灰尘和蛛网的大殿空气里，还没升到房梁就没了形状。最后那点火星子挣扎着爆了一下，灭了。老头子的手也 simultaneously 一松，眼里的光跟着那截香灰，一起冷下去，沉下去。

续香火。怎么续？靠这五个钢镚儿？

李长安扯了扯嘴角，那弧度还没展开就塌了下去。他抬起头，望向马路对面。霓虹灯光拼出的“鑫隆财富大厦”在湿漉漉的夜色里流光溢彩，金碧辉煌，led屏上滚动着令人目眩的股市曲线和基金经理们笑容标准、牙齿雪白的巨幅海报。那光太亮，太霸道，蛮横地劈开沉甸甸的黑暗，也映得他这小角落更加寒酸，更加不合时宜。空气里有香烛纸钱焚烧后的焦糊味儿，也有下水道泛上来的淡淡腥气，但更多的，是一种粘稠的、属于都市夜晚的疲惫和欲望，混合着汽车尾气，沉沉地压下来。

财神爷的宫殿，大概就是那样吧。李长安漫无边际地想。金砖铺地，明珠为灯，往来皆是脑满肠肥、气运冲天的家伙，香火鼎盛到能凝成实质的金云。谁还记得这城市犄角旮旯里，某个连门牌号都快被风雨剥蚀干净的道观，某个连自己下一顿在哪儿都还没着落的玄门末代？

他拍拍屁股站起来，拎起蓝布两角，随手一卷，夹在腋下。小马扎折起来，发出塑料关节不堪重负的“咔吧”声。该回了。今晚看来不会再有什么“生意”。中元节，百鬼夜行，活人反倒躲在家里，生怕沾了晦气。只有他这种靠晦气吃饭的，还在这阴气最重的时辰，蹲在街头“望气”。

其实不用忘。整座城市上空，除了那几栋特别“旺”的楼宇顶上还有稀薄淡金、粉色气运缠绕之外，大片大片都是沉滞的灰黑，偶尔夹杂着病气的惨绿、横死怨气的暗红，丝丝缕缕，纠缠不休。普通人看不见，他打娘胎里出来就能看见。师父说这是“天眼”，是祖师爷赏饭吃。可这碗饭，越来越馊，越来越难以下咽。